Domesticación

Ignoro en qué momento aprendí a no protestar cuando me agredían, física o verbalmente, cuando me ofendían aunque fuese en lo más mínimo, cuando me obligaban a hacer lo que no quería hacer, "por mi bien". Esta ignorancia habla de que ocurrió ya de muy pequeña...y se convirtió en algo normal cuando dejé de ser niña....así que desde hace unos años, a raíz de muchos factores, entre ellos la lectura de "El drama del niño dotado", de Alice Miller,  comenzó el proceso en mí de hurgar en aquellos momentos en que fui abusada, desatendida, ninguneada, despreciada...

Ahora ya no los busco, simplemente afloran a la superficie de mi vida, en forma de dolores que sé que son del pasado y que vivo en el presente para hacerlos conscientes y así pierden su fuerza, progresivamente... ....porque todo aquello de lo que nos hacemos conscientes, en vez de no mirarlo porque duele o nos resulta incómodo y desagradable, va perdiendo poder sobre nosotros, nos aleja cada vez más de esos estado de posesión (la emoción nos posee porque no somos conscientes) que observamos tan a menudo hoy en día, en nuestro entorno...

Estos días de otoño que se acerca presuroso al invierno, al renacimiento anual (Navidad) disfrazado de consumismo y de figuras patriarcales caducas y artificiales, el cuerpo me ha dicho, con pequeños síntomas de frío y calor alternativos, que pare un poco y reflexione de nuevo....algún pez en forma de tiburón está queriendo amigarse conmigo para que comprenda el valor de la protesta, no ya con violencia, sino desde el amoroso respeto hacia mí misma, hacia el otro para enseñarle a respetar al prójimo (si quiere aprender), para fijar los límites de lo permisible en una...y en estas estamos que me he ido a pasear a ese parque donde solía llevar a mis hijos a jugar, las pocas veces que me apetecía (cuánto me perdí entonces de simplemente ser con ellos, observarles en su juego libre, su actividad incesante, su curiosidad impaciente y a la vez paciente, su afán de explorarlo todo,  por aquel entonces todavía era presa de ese afán devorador que había sido grabado en mí a base de inculcarme muchos conocimientos mentales y teóricos y alejarme de lo que realmente soy, en constante movimiento, como el juego de un niño..., sensibilidad en estado puro y ganas de vivir y fusionarme con todo). Pues bien, en ese paseo de casi convaleciente después del frío/calor que manifestaba mi cuerpo ayer, me he sentado en un banquito al sol, a escribir y observar. En el banco de al lado se han sentado también más personas, jubilados, gente desahuciada ya de esta sociedad en que sólo vale la máquina que produce a más velocidad y no protesta, la belleza según el canon prefijado por la televisión y la imagen, el éxito, la potencia y la juventud.

Ahí delante nuestro, agarrados a las vallas del estanque, había un grupo de niños de menos de tres años a punto de volver a su colegio. Era su día de excursión, de salida al parque, como deben haber calificado la actividad en el colegio para sus padres.

Digo que eran niños y niñas de menos de tres años porque algunos de ellos se tambaleaban, y su habla era igual de precaria que sus andares...y no iban agarrados entre ellos con cuerdas (que a veces van así), pero casi...pues en sus caritas no había alegría, ni reían, ni apenas se movían...cuando alguno de ellos intentaba salirse del orden establecido, ir al árbol que estaba a tres metros, hacer un pequeño salto, o cualquier movimiento espontáneo que implicase salir de la fila, tenían encima ya a un adulto que les paraba con un nombrar su nombre en decibelios más altos acompañado de un juicio de la familia de "malo" automático...a fuerza de intentar ser tú y topar con el muro de la autoridad, ya desde edad tierna como estos niños, uno se acostumbra a todo...y se convierte en individuo abusado sin saberlo, que cuando obtiene algún poder (sea un trabajo, o un hijo), perpetuará el abuso sufrido....

Curioso ver cómo al tiempo que observaba la sumisión de los chavales y chavalas, pasaba por delante un niño en carrito empujado por su abuela, engarzado en su piruleta, que  ni siquiera giró la cara cuando la abuelita le dijo: ¿ves todos estos niños, qué contentos en una salida del colegio?.... sabio niño, ni siquiera se dignó a mirar a sus congéneres ya domesticados...

De entre todos los chavales "apagados" destacaba uno al que nombraban constantemente, un tal Kevin, el que llevaba más mocos, más lágrimas y  más suciedad tanto en la cara como en su ropita. Se negaba a colaborar. Traía a las cuidadoras locas, que por momentos iban agotando ya la poca paciencia que les quedaba. He sido profesora de niños de 5 años, y he deseado con el mismo ardor que lo deseaban ellas que llegase la hora de acabar la excursión, las clases, la jornada escolar...

Pero Kevin tenía razón: estaban abusando de él, le obligaban a guardar un orden para cumplir con el control que necesitaban los adultos que le estaban cuidando en ese momento, control que estaba basado en el miedo de los adultos al descontrol de los niños, a su naturaleza creativa, y él era el único que protestaba. Los demás e insisto, eran chavales y chavalas de menos de tres años, ni lo miraban, habían aprendido ya a ser sin alegría, a no protestar, a no ayudar, a no sentir...eso sí, cuando escucharon la orden de "nos vamos, poneos en fila, el primero es el más bueno" se alinearon y comenzaron a desfilar como animales de circo.

Excepto Kevin.

Se plantó en el suelo, dejó caer su mochila, y su cuerpo dijo que no se movía. Una de las "cuidadoras", ya harta, lo agarró del brazo con brusquedad y, ante la mirada del público que observábamos, se contuvo y volvió a soltarlo.

El tema sólo se arregló cuando uno de los abuelitos en el banco contiguo al mío, que acababa de llegar en su bici destartalada, encorvado bajo su mochila colgante y con un sombrero hecho de papel de periódico, se puso a cantar. Los chavales quedaron como hipnotizados, hasta Kevin se levantó, y al acabar el canto, ante los aplausos de los niñ@s sugerido por uno de los adultos "responsables", fueron conducidos mansamente, con la alegría del canto del abuelo en el recuerdo, a donde les esperaba el autobús de vuelta a la escuela.

Triste, pero cierto, que no tengamos otra manera de "educar", que no hayamos descubierto todavía otra manera de acompañar a los niñ@s y niñ@as que nos sucederán en esta tierra más que desde el abuso de poder...

Descubrir cómo fui domesticada ha sido, está siendo y será un proceso largo en mi vida, que se viene haciendo desde hace una década...es como salir lentamente de una cárcel, un irse rompiendo los barrotes de mis vivencias pasadas que impregnan mi presente, con firmeza y persistencia, a más velocidad o más lentamente, según el grosor del barrote...Pasada ya la fase del enfado con quienes me cuidaron, sabiendo que lo hicieron lo mejor que supieron, no sé ya vivir de otra manera que para encontrar quién soy yo en realidad...

Precioso reencuentro que voy teniendo conmigo y con todos los seres que me habitan, al ritmo que me marca la vida, reflejándome en el espejo del entorno sin pausa...sólo requiere que quiera verlo, sentirlo y transcenderlo, sólo requiere de mi atención. Aunque duela y me produzca placer en igual medida, como ser humano encarnado que soy.