La metamorfosis de Ovidio, aquí y ahora: Copenhage, Haití, Tavalu..o de la metamorfosis necesaria, hoy

“ARREBATA A LAS LLAMAS CUANTO TODAVÍA QUEDE Y VELA POR LA SUMA DE LAS COSAS”
clama la Tierra en las Metamorfosis de Ovidio. Es en el libro II, que se abre con el mito de Faetón, hijo de Febo, el sol y la mortal Clímene, quien pide a su padre una prueba de que es en verdad su hijo… Febo le concederá lo que le pida para mostrar así que, en efecto, tal es su origen. El orgulloso Faetón pide al Sol que le deje conducir su carro… Nada más y nada menos: el carro del sol, tirado por briosísimos corceles alípedes y que al dar la vuelta al orbe, lleva luz y vida a la Tierra. Febo, se arrepiente inmediatamente… Debe cumplir la promesa, y lamenta haber dado su palabra (Ojalá mis promesas pudiera no conceder”), ruega a su hijo que pida cualquier otra cosa, que modere su ambición, pues no es cosa de mortales llevar el carro divino y para disuadirlo le describe los peligros que conlleva guiar el carro:

A través de insidias el camino es, y de formas de fieras,
 y aunque tu ruta mantengas y ningún error te arrastre,
 a través, aun así, de los cuernos pasarás del adverso Toro, 
 y de los hemonios arcos, y la boca del violento León,
 y del que sus salvajes brazos curva en un circuito largo,
el Escorpión, y del que de otro modo curva sus brazos, el Cangrejo.
Tampoco mis cuadrípedes, ardidos por los fuegos esos
que en su pecho tienen, que por su boca y narices exhalan,
 a tu alcance gobernar está: apenas a mí me sufren cuando sus agrios
ánimos se enardecen, y su cerviz rechaza las riendas.
Mas tú, de que no sea yo para ti el autor de este funesto regalo,
mi nacido, cuida y, mientras la cosa lo permite, tus votos corrige.
Claro es que para que de nuestra sangre tú engendrado te creas 
unas prendas ciertas pides: te doy unas prendas ciertas temiendo,
y con el paterno miedo que tu padre soy pruebo. Mira los rostros
aquí míos, y ojalá tus ojos en mi pecho pudieras
inserir y dentro desprender los paternos cuidados.
Y, por último, cuanto tiene el rico cosmos mira en derredor, 
y de tantos y tan grandes bienes del cielo y la tierra
y el mar demanda algo: ninguna negativa sufrirás.
Te disuado de esto solo, que por verdadero nombre un castigo,
no un honor es: un castigo, Faetón, en vez de un regalo demandas.
[…]
No lo dudes, se te concederá -las estigias ondas hemos jurado-
aquello que pidas. Pero tú con más sabiduría pide

Tales son las advertencias de Febo, pero Faetón no atiende a razones  y en su petición insiste… Se cumplirá pues ese “honor que es un castigo”. Faetón no podrá, en efecto, gobernar el carro y caerá de los cielos. Su caída provoca un incendio que ha de asolar la tierra. Una catástrofe en toda regla… un acontecimiento que altera el orden natural de las cosas…

La catástrofe que la hybris (concepto central de la cultura griega, que podríamos traducir por desmesura y que era la madre de todas las faltas, la causa de todo desastre, el origen de todas las tragedias) de Faetón desencadena, me ha hecho pensar en Copenhague; en la hybris que nos ha llevado a Copenhague, en la hybris que ha hecho de Copenhague un fracaso que dará en catástrofe… Hasta se me ocurrió que habría que mandar a los co-responsables irresponsables reunidos en Copenhague algunos de los versos de Ovidio –en latín, claro-- a modo de protesta “muda”, que a buen entendedor pocas palabras bastan, más cuando son de un clásico.

Hoy (17 de enero de 2010) me decido a acabar este artículo. La radio emite puntualmente noticias llegadas de Haití: equipos de rescate, ayuda internacional, pobreza, víctimas vivas entre los escombros, corrupción del gobierno, cadáveres, reporteros que hablan del hedor… Haití, una catástrofe natural…

Posiblemente porque no veo televisión y no he ojeado (ni e-ojeado, lo confieso) periódico alguno en estos días, los versos de Ovidio impregnan hoy mi retina con intensidad. Recuerdo así, en un caos de versos confundidos, el colosal incendio que sigue a la caída de Faetón: ríos que se secan o huyen, como el gran Nilo; delfines que no osan saltar por no exponer sus lomos a las ardientes llamas; peces refugiándose en lo más profundo de los mares, de extensión mermada por las llamas; lenguas de fuego penetrando hasta el infierno y aterrando al mismísimo rey del Averno; veo a Neptuno sacando la cabeza del agua y sumergiéndose de nuevo al no soportar el calor…

Hoy vuelvo a este artículo que arrancó de una relectura de las Metamorfosis… Y vuelvo a ese segundo canto, al mito de la caída de Faetón, ubicado en el paso del caos al cosmos (orden en griego).

Así, en mi mente y e-deambular, aesta crisis nuestra de hoy, la catástrofe medioambiental causada por la hybris humana, por un sistema depredador, voraz e irresponsable, se suma el terremoto de Haití y releo con ojos bien abiertos, alucinados el lamento de la Tierra a Júpiter, escrito en el siglo I de nuestra era… En él, la nutricia Tierra, como la llama Ovidio, alza su devastado rostro sobre el cuello, árida, y

“[…] CON UN GRAN TEMBLOR
todo sacudiendo, un poco se asentó y más abajo
de lo que suele estar quedó, y así con seca voz habló:
«Si te place esto y lo he merecido….
¿Estos frutos a mí, este premio de mi fertilidad
y de mi servicio me devuelves, porque las heridas del combado arado
y de los rastrillos soporto, y todo se me hostiga el año,
porque al ganado frondas, y alimentos tiernos, los granos,
al humano género, a vosotros también inciensos, suministro?
[…] Mira a ambos lados:
humea uno y otro polo, los cuales si viciara el fuego,
los atrios vuestros se desplomarán […].
SI LOS ESTRECHOS, SI LAS TIERRAS PERECEN, SI EL REAL DEL CIELO:
EN EL CAOS ANTIGUO NOS CONFUNDIMOS. ARREBATA A LAS LLAMAS
CUANTO TODAVÍA QUEDE Y VELA POR LA SUMA DE LAS COSAS».  

Hace unos meses, cuando aún veía televisión, me topé con un estupendo reportaje sobre Tuvalu, una isla de la Polinesia… La Polinesia, los mares del sur, Gauguin, los paraísos perdidos… Voilà, Tuvalu será el primer paraíso literalmente perdido, anegado… una Atlántida más, de las que vendrán…

En el reportaje vi al presidente de ese micro y paradisíaco estado… Un señor  Presidente que se presenta a sí mismo como el único en el mundo que debe desmantelar su propio país… Luego estaba una mujer, iba a decir AQUELLA mujer… no recuerdo su nombre, pero ahí estaba, grande, de rostro cuadrado y enormes ojos negros, una de las indias de Gauguin, más entrada en carnes y de pelo corto, como la que está en una foto junto a Stevenson y su esposa, sentados como para un déjeuner sur l’herbe, al pie de un esbelto cocotero, junto a dos indígenas, un jefe y su esposa, de las islas Marquesas, creo.
En fin, que hace días vi ese reportaje y allí estaba aquella mujer de profundos ojos negros preguntándose, ante la inmigración forzosa (junto a su familia) a Nueva Zelanda por la subida del nivel de las aguas, qué estatuto tendrían allí, si serían ciudadanos de pleno derecho… Serán los primeros refugiados climáticos… Los primeros refugiados de esa hidra de hybris que ha sido, que es el capitalismo salvaje… No serán los últimos… serán los primeros de una nueva condición humana, los refugiados climáticos…

Pensemos en ellos, velemos por su condición y destino, ¿no? Desde organismos internacionales pero, ante todo, sobretodo, desde el día a día… desde la conciencia… No se me ocurre mejor, mayor argumento en favor del decrecimiento (ese rezar porque este nuestro excesivo, soberbio y extenuante sistema desaparezca de la faz de la tierra), en favor de reciclar, de menguar gastos, de apagar luces y encender velas que el rostro de aquella mujer cuyo nombre no recuerdo, al preguntarse si sería una ciudadana de primera en su nueva Nueva Zelanda… Ése y que, quien pierde (tener), gana (ser).

“Mientras continuamos nuestra implacable zambullida en pos de ese Nirvana que denominamos progreso, el destino al que Tuvalu debe hacer frente, podría ser también el nuestro” dice la nota de presentación de este film  documental en un cadena francesa… Ya es el nuestro, Tuvalu somos todos.

Y pienso de nuevo en las Metamorfosis de Ovidio… en el libro I también hay un diluvio… La tierra toda es anegada por mandato de Júpiter, para acabar así con “el género mortal” tras la lucha con los Gigantes…

Hoy también, 17 de enero, leo en un artículo de Edgar Morin,  “Elogio de la metamorfosis” (¡) publicado en el periódico El País y al que llego gracias al blog de Cristóbal Cervantes (http://espiritualidadypolitica.blogspot.com/)
“Lo probable es la desintegración. Lo improbable, aunque posible, la metamorfosis […] La idea de metamorfosis, más rica que la de revolución, contiene la radicalidad transformadora de ésta, pero vinculada a la conservación (de la vida o de la herencia de las culturas). ¿Cómo cambiar de vía para ir hacia la metamorfosis?”

Velemos, --todos, aquí, desde donde estemos, ahora-- por la suma de todas las cosas… Cambiemos, mutemos, metamorfoseémonos y con nosotros, “el sistema”,  para no ser una mala versión de algunas de las catástrofes tan bellamente contadas por Ovidio en sus Metamorfosis (y en el año 7 d.C...) Que aquello fue creación genial, un cuento, imaginario, acervo mitológico combinado con quehacer talentoso: el arte de Ovidio, un cóctel de belleza extrema, atemporal… Que esto nuestro de hoy, esta crisis álida, como la llama Jorge Ramos(http://www.crisiseconomica2010.com/AprenderconlosBlogs/tabid/58/articleType/ArticleView/articleId/138/Como-salir-de-la-crisisalida.aspx) si no mudamos, si no nos empujamos codo con codo a cambiar… no acabará en obra de arte inmortal, precisamente…

La traducción citada de las Metamorfosis de Ovidio es de Ana Pérez Vega y la encontraréis en la biblioteca virtual del instituto Cervantes
(http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/12257292019032617210213/index.htm)